Tienes cuervos en los ojos, Mila,
tienes cuervos muertos.
Toma esta tarde de asueto
para fumar alas rotas
y cavar silencio.
llueven pétalos de pólvora
en cada uno de tus otoños
ea tierra se abre y llora.
Quién sigue, Mila, quién sigue?
es temporada de caza
de trocear psiques en el porche
de dar uso a la batea
coge tu revólver y tus botas
y riega el ron a los muertos
ve, como siempre, de blanco
para allí sellar las memorias.
Lo disfrutas, Mila.
Tu comisura intenta escaparse
mientras arrastras entrañas
sin pudor, sin guantes
reviviendo carroñeros
rimando mentiras.
Canta, Mila, canta
las almas no son infinitas
los lobos no siempre duermen.
